Por Minha mãe gostava de avencas, açucenas, rosas, jasmins…
E eu sentava no jardim de casa,
Para conversar com as flores, as borboletas, as abelhas,
Os beija-flores,
Os bem-te-vis, as jacinas…
E para sentir o perfume matinal
Que trescalava nos meus sonhos
De adolescente…
Era o cheiro da minha mãe…
Essas fragrâncias
Se entranharam
Para sempre minha alma
E me fazem, até hoje, um menino….
Mais que um ambiente florido,
Era um estado de espírito…
Nesse jardim também existia espada de São Jorge.
Diziam que protegia a casa.
Eu fui criado no interior.
Nada de espigões de apartamento.
Ainda sou do tempo em que as casas tinham jardins na frente.
Para mim, um jardim era como se fosse um fundo musical.
Casa que não tinha jardim não tinha música e não deixava na alma os doces acordes que temperam a saudade, quando se vai embora.
Na minha imaginação, em cada casa ajardinada que eu passava, escutava uma melodia.
Flores, além da beleza e do perfume, também exalam música.
Minha mãe já partiu
E o nosso jardim, na casa dos meus pais, feneceu.
De solidão e de saudades…
Mas a melodia não me sai do coração.
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